A poesia

A poesia habita nas estrelas

é canto, trigo, sol, seara, água

é o mundo pintalgado em duas telas

numa das quais está a tua mágoa.

É dor, é pedra, é sal, é orvalho, é vento.

A poesia habita nos teus braços

são rugas já lavadas pelo tempo

no caminho contado em teus passos.

A poesia habita a tua voz

é talvez o silêncio, o cedo, o tarde

uma oração secreta o pensamento.

A poesia somos todos nós

essa grande fogueira que em nós arde

uma trova que passa ou um lamento.

Álvaro de Oliveira

ooo

CONVITE

 

Os autores Adiasmachado e Álvaro de Oliveira

convidam v. Exª a participar numa apresentação da obra

INQUIETAÇÃO NO OLHAR

Em sessão que decorrerá na Livraria Centésima Página

No dia 14 de Abril, Sexta-Feira Santa, pelas 18,30 Horas

A Apresentação está a cardo de Lídia Borges autora do Prefácio

Dia da Mãe

o cheirinho das rosas

segura o olhar

por uma gota de orvalho feito sol

em intactas recordações

e exactas imagens

as do teu olhar

enchem os dias que nos dás

em searas de beijos

agora o teu riso

fala-me de eternidades

nas alturas de um trono: o teu colo

onde adormeço num mundo de estrelas

ao cheirinho das rosas

                             àlvaro de oliveira

Os Dias e as Sombras

As mãos espalmadas na parede

a rua agitando teias de  orvalho

e a rapariga de cabelo ao vento

com o olhar ingenuamente puro

caído sobre  a mansidão das árvores.

Teias de orvalho e o silêncio

resgatado ao olhar de acaso,

informe e dúctil da rapariga,

o fino traço e talvez o último  passo

dado por esta rua que a noite vai acumulando.

Dou pelo quebrar maciço das árvores

ouvindo uma voz selvagem e desconhecida,

as mãos espalmadas na parede,

a nítida cor dos dedos na parede,

e os dias inúteis ali perto de mim,

os dias e as árvores nas mãos da rapariga.

                                       Álvaro de Oliveira

Este poema foi lido pelo autor

na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva

no dia Mundial da Poesia - Braga

Descalça vai para a fonte

Descalça vai pera a fonte
Lianor pela verdura;
vai fermosa, e não segura.

Leva na cabeça o pote,
o testo nas mãos de prata,
cinta de fina escarlata,
sainho de chamalote;
traz a vasquinha de cote,
mais branca que a neve pura;
vai fermosa, e não segura.

Descobre a touca a garganta,
cabelos de ouro o trançado,
fita de cor de encarnado,
tão linda que o mundo espanta;
chove nela graça tanta
que dá graça à fermosura;
vai fermosa, e não segura.

            Luís de Camões

vai menino meu

vai, menino meu, vai. entra na densa floresta. protege as árvores e as aves, recebe a brisa que te beija o rosto, leva na algibeira todas as palavras que aprendeste e um rio entre as mãos para acudires às manhãs feridas de cansaço.

vai, menino meu, não enumeres os passos nem as estrelas que hás de calçar, uma a uma, reféns das sandálias cozidas pelo tempo. vai, coloca o olhar à tua exacta medida para domares as feras que atacam a floresta e não te deixes dominar por elas.

segue a rota dos meus poemas. lê-os, um a um, em voz alta para acordares os meninos que morrem nos campos de refugiados. segue, passo a passo, o trilho sinuoso dos meus versos, onde o sol retoma a cor dos dias e recusa pôr-se em cada fim de tarde. vai. descobre os salões das prostitutas de luxo nos casinos soberbos, sem que lhes toques na auréola do vestido. esse é o espaço dos cínicos que roubam o pão aos pais dos meninos que morrem juntos nos campos de refugiados ou o limbo onde burgueses e beatas largam o seu bafo.

 Os Olhos Dos Poetas

Ardem as palavras. E os teus olhos mortos.    

Viver é ouvir os poetas cantar quando é manhã.

O teu olhar fica muito para lá do mar

quando uma ave nos revela o teu cansaço.    

Sei que acolhes as palavras no baú mais fundo

da tua alma: Belas, simples e quase marginais.

E agora a poesia és tu e os teus olhos vivos.

Há dois nomes para os poetas. Uns são Misteriosos.

Outros, simplesmente Loucos pela poesia.

Os primeiros cantam a beleza das coisas simples e grandes

Os segundos cantam a grandeza das coisas simples e belas

Mas todos provam o vinho do instante sagrado

ou o choro deste país a perder a sua identidade.

Sei do enigma dos teus olhos mortos e vivos

sempre que ao longe dos nossos se afastam.

Os teus poemas imensamente belos

encheram a noite: o tempo que dá cor aos teus olhos

mortos, vivos, azuis, verdes ou castanhos.

Hás-de ver como este país despreza os seus poetas.

E amanhã, logo pela manhã, não terás outro bulício

senão o aroma dessa poesia que enche a terra

com os teus poemas imensamente belos.

                           Álvaro de Oliveira

Poema lido pelo autor

Na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva

Assinalando o Dia Mundial da Poesia

Em Tempo de Crise

Gastei dum merceeiro trinta dias;

Não paguei e fui para o vizinho.

A este fiz o mesmo; e, por tais vias,

Sem cão não deixei outro pelo caminho.

Gastei do Braz, do Mota e do Agostinho,

Da cidade corri às freguesias;

Vou nos arredores, já me avizinho

doutra cidade cá das cercanias

Tenho comido à borla. Isso explica-se…

Mas a questão agora é má. E complica-se…

Ninguém me quer fiar – estou aflito!

Porém, o mundo é grande; e estou a ver

que, seja como for, hei-de viver

nem que seja a cravar noutro Distrito.

                               *  RINDO

                         

                                  I. Carneiro de Sá - 1933

Eis as vítimas do capitalismo internacional e ganancioso.
Nenhum dos que roubam o pão a milhões de crianças como esta (ver foto) merece ver  o sol das manhãs.
E ele há tantos neste país!

A ditadura do capitalismo

Confesso que nunca vi tanto banqueiro a botar faladura.
E ele é disparate sobre disparate! Falam e, o que dizem, 
preocupa-me. Como esta do «ai aguenta, aguenta!»
Pois é... já nos tiraram a casa, já nos roubaram os móveis
e agora querem-nos na rua... sem abrigo.

Manuel António Pina - Português
Nasceu no Sabugal, 18 de Novembro de 1943 
Poeta e Jornalista 
Recebeu o Prémio Camões




O Medo
Ninguém me roubará algumas coisas, 
nem acerca de elas saberei transigir; 
um pequeno morto morre eternamente 
em qualquer sítio de tudo isto. 

É a sua morte que eu vivo eternamente 
quem quer que eu seja e ele seja. 
As minhas palavras voltam eternamente a essa morte 
como, imóvel, ao coração de um fruto. 

Serei capaz 
de não ter medo de nada, 
nem de algumas palavras juntas?                   

Vai lá, Maria.

Maria sem pão

sem unha ou dedal

sabes quem te rouba:

Os do Capital.

Os barriga cheia

que estão no poder

dizem-te que é crise

que tens que sofrer…

Roubaram-te emprego

Maria que choras

com vergonha e medo

aqui já não moras

Roubaram-te o riso

os brincos e a graça

Maria que choras

despida na Praça.

Roubaram-te anéis

vão-se agora os dedos

Maria estás fria

na sombra dos medos.

Roubaram-te a casa

o sonho, os andilhos…

E agora na rua

a pedir prós filhos.

Vai. Vai lá Maria

levanta essa Praça

Junto ao parlamento

mostra a tua raça.

Vai. Vai lá Maria

começa a cantar…

São uns filhos da mãe.

Vais pô-los a andar…

           Álvaro de Oliveira